Sous la neige,
Poussent les idees.
Sur, toujours le meme parcours,
Fleurit l'amour:
Le mien ou celui que je desire (vraiment?):
Celui de tous.
Dans le metro, circulent les fous,
Que je suis de rame en rame;
Je leur lance des signes en sifflant.
On me reconnait, moi le soleil, a mon chapeau.
Un poeme authentique.
Débuté par roselapin, sept. 21 2007 10:06
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