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[Moietmoi]

Des vers de poésie , on annonce leur fin,
Tant tout a été dit, par ceux, qu'encore on aime ;
Vouloir en rajouter, sent déjà le blasphème,
Faisant qu'ils se retournent au fond de leur coffin.

Qu'inventer aujourdhui, qui n'ait pas été dit ?
Comment le formuler, sans se mettre à plagier ?
Vers quoi et vers quels mots, aller se réfugier ?
Sans qu'on ait à trouver à qui est le crédit.

Maintenant langue morte, adossée au passé,
La poésie se meurt, d'un présent qui lui ment,
Tant il faudrait à l'aède, autre chose à brasser.

Il est pourtant encore, un peu de souvenir,
Que même après la mort, inexorablement,
On peut, de quelques vers, en élégie, écrire,

Ne serait que du rien , de notre quotidien !

Moietmoi mai 2013