Le poème est une pomme
Qu’une main palpe dans la nuit
Cherchant à pénétrer ses saveurs
Le poème est une pomme
Des premiers émois de l’amour
Que l’aube porte aux rêveurs
Le poème est une pomme
que l’Homme croque
Pour révéler l’âme à la chair
Mais la pomme est devenue caillou
Dans le silence sidéral des dieux
Et le poème est tombé en poussière…





