Ce matin, le poète tient sa plume
Dès le réveil abrupt du soleil.
Agrippé au gouffre torride, il hume
L’entrée caverneuse où l’or sommeil.
En son sein s’écoule un lent torrent
Humide, doux, sucré, comme le miel,
Et dehors, un jardin boisé, charmant,
Accueille carottes, courges et le ciel.
Cette terre fécondante et pure
S’entrouvre sur deux routes florissantes,
Paradis des désirs soyez en sûr,
Où résident les sirènes attirantes.
Sur l’autre versant de cette vallée,
Trône bas une plaine de cocagne
Surplombé par des montagnes courbées,
Aux cimes pointues que peu accompagne.
Et puis, il y a cette voix qui s’enfuie
Et qui doucement murmure parfois,
Tel l’écho, miroir de la foi,
Ce que les amants perdus ont écrit.
Le poète séduit par ce saint lieu,
Prie son dieu de le laisser demeurer
Ici, à jamais, afin d’admirer
Cette beauté divine de ses yeux.
Il se plait à caresser longuement,
Et langoureusement cette nature,
Œuvre divine sans nulle rature,
Et à sentir les parfums du vent.
Qu’aucun ne s’avise de lui enlever
Son abri au goût téméraire d’une rose,
Prenez tout le reste si vous le voulez,
Car au fond a-t-il besoin d’autre chose ?
