La poésie serait partout,
Dans les villes et dans les palais,
Dans l'eau, le ciel, la mer et tout.
Car qualifier de poétique,
La moindre idée originale,
C'est toujours la même musique,
Pour ceux ne lisant qu'un journal.
Au moindre sujet saugrenu,
On l'assimile à un poème,
Se réfugiant dans l'ingénu,
A défaut d'annoncer qu'on aime.
Alors on y va de ces mots,
Ailé, aérien et lyrique,
Cherchant dans le fortissimo,
L'illustration à son topique.
Quand il est vrai, dans le réel,
Qu'on se fout Pas mal du Parnasse,
Sachant que dans leur idéel,
Le vers les laisse un peu de glace.
Pour en être bien convaincu,
Regardez en les statistiques,
Trois francs, six sous et deux écus,
Font son marché bien anémique.
Alors vous qui jamais d'un vers,
N'avez saisi la transparence,
Cessez à tort et à travers,
D'en justifier son immanence,
Ça sent le dol, vos cabrioles !
Moietmoi Avril 2014
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