Trop de sujets, peu d'actions
Peu de verbes. Le magnifique
Est dévoré par les lions.
Le temps prétend qu'il est cyclique.
Ce qui compte, avec ce qui vaut,
Confondu par la rhétorique,
En prison, prend quelque repos.
Nous verrons, dit un dinosaure,
Tout bœuf a d'abord été veau.
Qu'elle est triste, ta métaphore,
Animal, puisque tu n'es plus.
Tout se prétend et s'évapore.
Tu n'as rien fait qui fut prévu.
Terrible destin du binaire...
Hélas, que d'important perdu !
Réjouissez-vous : Tout est à faire
Encore ; il faut persévérer.
Chaque aurore dans l'atmosphère
Étend nos possibilités.
L'inaccompli de l'existence
A la beauté du champ de blé.
Laissons de côté la balance :
Elle est un outil de marchand
Et, juste, elle serait clémence.
Intéressant notre présent,
Cette façon de voir les choses
Permet notre accomplissement.
Fi de cet interdit morose,
Autoritaire, au doigt levé !
L'avenir naît de ce qu'on ose.
Avec les possibilités
D'agir, il faut que l'on grandisse,
En force, en authenticité.
Il faut que la joie s'accomplisse
Et pousse, d'un immense cri,
La frayeur dans un précipice.
Ainsi commence l'infini.
©M.KISSINE – Sept midis dans le ciel ISBN 9782919390236
