Le mot vient des siècles évanouis

Le matin réveille les émotions oubliées
Le temps des sommeils n'est pas toujours pensée inerte
Poésie féconde aussi en heures nocturnes
Et fait accoucher de vers nouveaux
Qui transpercent l'inconscient
Poésie est une louve toujours en quête de territoires
Elle est de nature conquérante
Elle se sait fruit du temps qui s'éteindra un soir
Passagère clandestine de nos vies fracassées
Nature du mot né pour s'éteindre
La langue seule est éternelle