Brûleur de luxuriances
Et de frêles calbombes,
Ses poudroiements exsangues
Aux rampes atrophiées,
Enfantent d'une cire
Les larmes de la nuit,
Comme un théâtre d'ombres.
Dehors, les reverbères,
Ses échos lancinants
Au bruit de viduité,
Calqueront d'un désert
Sa propre inanité.
Il ressemble à sa rue
Lorsqu'elle résonne à peine
Du halètement de l'aube.
Sous sa fenêtre, un porche,
Et la furtive esperance
D'une respiration...
La furtive esperance d'une respiration...
Débuté par baccala, juin 30 2017 03:29
Aucune réponse à ce sujet
#1
Posté 30 juin 2017 - 03:29
- M. de Saint-Michel aime ceci