En tant que lecteur de poèmes, je suis avide de fulgurances, je les cherche comme le chercheur d’or qui fait tournoyer le sable et les graviers dans sa battée, avec une avidité et une soif intenses, une attente de l’éclair pour trouer la nuit. Mais il n’est pas d’attente qui ne trouve son objet, fût-il infime.
Ainsi, dans un recueil de Marina Tsvétaëva , ces mots :
« Regarde le ciel
tout de moi y est »
Là est la trouvaille : j’aurais voulu avoir écrit cela.
Et m’émerveillent, surtout, ces autres mots, qui tissent une métaphore unissant l’écriture et l’amour, alors que je ne cesse, depuis longtemps, de rêver d’une étroite fusion entre la poésie et l’amour :
« Je suis la page sous ta plume.
Livre-moi tout. Page blanche,
Je garde en moi ton bien
et te rends tout au centuple.
Je suis la glèbe, la terre noire.
Tu m’es le soleil et la pluie.
Tu es le seigneur et le maître, moi
Le terreau noir, la feuille blanche. »
Marina Tsvétaïeva , « Insomnie »
Poésie /Gallimard, p.93
18/7/17
