Notre inconscient soupèse, sans cesse, l’importance relative que les êtres ont pour nous, ce que l’on attend d’eux, ce que l’on admire, ce que l’on désire, en eux, ce qui nous est indifférent, ce qui nous déplaît, ce qui nous répugne. Pour le même être, quelquefois, à nos yeux, le curseur se déplace. De là vient ce qu’on est prêt à donner aux autres. Or, au bout du compte, qu’avons-nous d’autre de vraiment précieux, hormis le temps ? C’est le sang de la vie.
Certains en sont avares, d’autres prodigues. Dans l’amour, les digues s’ouvrent : nous avons tout le temps. Quand s’éteint ce feu, les digues se referment. Il reste quelques secondes, pas de temps de bavarder, pas même de s’asseoir. On court alors vers ce que l’on croit être essentiel, ces babioles qui n’auront plus d’importance, quand s’ouvrira devant nous le dernier abîme, celui d’où l’on ne revient pas.
14/10/17
