Zones mortes.
Coups d'éponge.
Terres sous les balles.
Grimaces et songes
Des effacés.
Vapeurs des larmes
Lettres détruites
Balayons, il n'est que dire Bas toi
Je te tutoie
Vas au massacre.
Oui, feu mon ami hier,
Maintenant le front plein de fer
Sursaute,
Et ses mâchoires sont à sa gauche
Ma main serrant sa main coupée.
La pluie charge,
Eau de mitraille
Tandis qu'elle tombe les têtes se percent.
Dans les fossés des bras se heurtent
Tout décousus, les désossés.
Sambre et Meuse,
Vapeurs jaunâtres des gaz moutarde
Lorsque sorti des moisissures, tu t'enhardis
Cette fois vaincu en respirant.
Chairs glacées, anciens vivants
Vous futes avant le grand désassemblage
Les maris
De ces femmes attendant sur des bancs et des enfants.
Froids amas d'un coup d'éponge
Je vous remets morts
Et vos os de phosphore
Dans les crues des boues froides.
Mère des ex-voto
La faux passe avec son geste oblique
Tranchées, le mot est vrai
Car les gorges n'ont plus leur casque.
Lorsque la terre se mitige au feu
Que les bras brûlent
Je ne vois pas qu'encore debouts
Entiers vous soyez mais battez vous, car fusillés sinon.
Des galonnés, ministres obscènes
Dorment en y pensant
Dans les bras blancs
De femmes blafardes
Sous les plafonds des cathédrales
Prises au combat.
Rutabagas.
