Avec ses mots dits,
le poète maudit
n'a rien dit
de ses maux tus.
Motus et bouche cousue.
Sa main ne tremble pas.
Avec son langage,
il recrée le monde
mais il a mal
ô cette plume fichée
dans son cœur
qui déchiffre le réel !
Il exprime la haute vague,
celle qui fait boire la tasse
de sa facture salée
et il erre, il divague
poète maudit.
Toutes ces ariettes oubliées,
ce green,
ce spleen
et il avait dans les yeux
la force de son cœur !
Au fond de son encrier
un oiseau déplumé
se moque de lui
pour un peu,
ça déborderait …
-vite, un buvard, bien épais -
Se résoudra-t-il
à écrire
sans paroles,
à mourir
sans symboles ?
… Et le piano joue, seul, les romances de Mendelssohn en opus infinis …
(J.E. Oct.2018)
