L'automne des poètes,
Les poètes aiment l'automne,
Les poètes aiment les feuilles,
Ces feuilles qu'ils griffonnent,
Sans penser au deuil.
Mots d'amours ou chansons,
Les mots courent sur son carton.
Le nez en l'air,
Il écoute le vent,
Le bruissement des feuilles.
Tout n'est que rimes,
Quand les mots s'expriment.
Un écureuil, un pinçon,
Et voilà une chanson !
Un vol de corbeaux,
Il revoit son tableau !
Chaque mouvement,
Il l'entend.
Habitant de la terre,
Il ne cherche que les vers.
C'est un bon compagnon,
Quand il n'a pas d'inspiration !
C'est un rêveur,
C'est un poète.
LM 26/10/2002
