Mourir à vingt-neuf ans, ce n’est pas un destin.
Ce fut pourtant le tien au pays val d’oisien.
Toi , collègue lointain , qui pris un beau matin
Le chemin sans retour, simple aller vers le train.
Mourir à vingt neuf ans, ce fut ton seul destin
Petit prof de SEGPA, le petit prof de rien
Après la fausse embauche, un énième entretien
Toi qui ne pus jamais être académicien
Ni prof de grec antique ou de mythes anciens
A ta manière, tu tranchas le noeud gordien.
Toi qui venais des hauteurs du rif algérien
Tu ne pus t’élever, tu t’abaissas trop bien.
Reçois bien mon salut, reçois tout mon soutien
Toi qui un jour mourus près du pays d’Amiens.
(Pour un suicidé en 2017).
