quand, vers le matin,
à l'heure ingrate,
encore à demi endormie,
elle s'arrache à son étreinte,
sa main la suit un instant,
éperdue,
sur le drap rêche,
esquisse un geste
pour la retenir,
vite suspendu, dissuadé
. . . son bras, demeure là,
comme une branche morte
ou l'aile d'un oiseau arrachée,
desséchée
dans les sables du désert
