depuis des jours et des jours,
il l'appelait sans cesse
mais en vain,
et au lieu de ses paroles fêlées,
de ses mots doux-amers,
de ses plaintes lancinantes
qui soudain lui étaient si chères,
et résonnaient en lui
dans un passé évanoui,
chaque fois, à l'autre bout du fil,
seule la sonnerie d'appel
discontinue, anonyme,
puis cette voix inhumaine, froide,
toujours la même, invariable,
comme une fin de non recevoir,
un volet qui se rabat,
une porte qui se referme
au fond du couloir,
comme la pierre du tombeau
et lui, le coeur chaviré,
un soupçon affreux à l'esprit,
la gorge nouée, là, debout,
au-dessus d'un puits sans fond,
à l'entrée d'un restaurant désert
ou d'une salle de théàtre vide,
au seuil d'un erg aux sables nus,
infinis, sans aucune trace de vie,
avec, dans la bouche
un vague goût de néant
