La nuit traverse le temps,
La foule demeure.
L’astre illumine l’enfant,
Réveillé, il pleure.
D’habitude calmes, les ténèbres s’agitent,
Et brillent aux côtés de la lune de multiples pépites.
Les rires s’épuisent dans les rues désertées,
On voit seulement que le vent décide, irrité,
De souffler dans les rues, les avenues, les boulevards,
Comme au temps où il frappait seul de son propre art.
Maintenant, le souffle se dissipe, calmé par les cortèges,
De passants déchaînés qui lui tendent un piège.
Il faut au vent une aisance pour s’exprimer,
Sinon que voulez-vous, il ne se sent point aimé.
Alors penaud il s’en va il s’en vient,
Et erre à présent dans les villes en Juin.
Il ne peut désirer s’installer tout l’été,
Car l’hiver déjà pointe le bout de son nez,
Glacial il enrhume les hommes,
Détesté il tombe dans les pommes.
