Désinvolte, il me semble, avant que de souffrir
D’un bonheur qui se meurt en venant au monde,
Je me prive déjà de tes pleurs, de tes rires
Et tes reins et ton coeur mis à nu que je sonde,
Trahiront cet enfant garroté dans ses langes
Qui étouffe sa vie entre deux sentiments,
L’un, mort-né dans l’oeil noir d’une faiseuse d’anges,
Et l’autre, l'amour seul…juste un commencement...