Au tiers et au quart, il y a un temps, une aventure dans le bouillon : eau tiède, sources emmêlées, des vitres noires, il y a une seule chose : le cœur et sa respiration. Si faible et allongé, il rampe sur les mains, il roule sous leurs doigts, sort funeste et grande solitude, on se sait, on se croit, et on y pense souvent, la vie aux champs perdus sous le soleil, l’ombre y consolerait les âmes, le rouge est levé, le temps recommence, il est tranquille au chaud, dans les champs clos, sans circonstances, sans histoires, le fou est aux plus fous, les grands finissent sous les branches, ils sont couchés dans l’air, dans le vague, ils sont souverains.
Il est consolé et fervent, d’une passion timide, finissons-en, nous souhaitons la mort, la mort vient et chante sur les cailloux, il pose un œil ouvert sur le sable foulé, il y a une grande inquiétude, et sur le dos et sous le doigt qui passe, il est mêlé au jour, il chauffe sous le ciel, le mal est confondu, la pureté, l’orgueil, il confond tout à tout, il les trouve sans les voir et passe, passe, au flanc des évidences, dans la chaleur sans suite, sans rien autour, les arbres fondent l’ombre, entre le trois et le quatre il y a ce qui se donne, et ce qui est volé, mensonges, mensonges, rien ne finit, rien ne commence, la vie est mêlée d’eau.
De feu et de saveurs, les oiseaux sur les branches, les abeilles, il songe, il est fourbu, il tire son épingle et remplit son sac d’air et d’eau mêlés, il se tient, il embrasse, le clair et le soleil, la poudre sur les pieds, il est poussière et solitude et frange au mollet, la jambe est noire encore et dure, le temps est passé, il se range sur l’air, il compte sur le vent, la chaleur est bien grande, le sourire constant, il est sur le chemin et cherche l’abondance, les bouquets, les images, la beauté sage et grande, une frange de soie sur la jambe, l’eau abondante bue. La terre sous les doigts, il cherche et se refuse et ferme les yeux, il en est tordu.
24 Août 2010.
Il est consolé et fervent, d’une passion timide, finissons-en, nous souhaitons la mort, la mort vient et chante sur les cailloux, il pose un œil ouvert sur le sable foulé, il y a une grande inquiétude, et sur le dos et sous le doigt qui passe, il est mêlé au jour, il chauffe sous le ciel, le mal est confondu, la pureté, l’orgueil, il confond tout à tout, il les trouve sans les voir et passe, passe, au flanc des évidences, dans la chaleur sans suite, sans rien autour, les arbres fondent l’ombre, entre le trois et le quatre il y a ce qui se donne, et ce qui est volé, mensonges, mensonges, rien ne finit, rien ne commence, la vie est mêlée d’eau.
De feu et de saveurs, les oiseaux sur les branches, les abeilles, il songe, il est fourbu, il tire son épingle et remplit son sac d’air et d’eau mêlés, il se tient, il embrasse, le clair et le soleil, la poudre sur les pieds, il est poussière et solitude et frange au mollet, la jambe est noire encore et dure, le temps est passé, il se range sur l’air, il compte sur le vent, la chaleur est bien grande, le sourire constant, il est sur le chemin et cherche l’abondance, les bouquets, les images, la beauté sage et grande, une frange de soie sur la jambe, l’eau abondante bue. La terre sous les doigts, il cherche et se refuse et ferme les yeux, il en est tordu.
24 Août 2010.
