Sèche…
Plus rien ne me vient.
Je suis sèche comme une vieille racine,
Un désert caillouteux,
Stérile comme une glace Sibérienne
Une vieille femme.
Plus rien ne me vient.
C'est une souffrance,
Tout ce que j'écris s'effrite,
Ne vaut pas plus qu'un carambar,
J'en souffre….
J'ai besoin d''écrire,
Que ma plume court sur le papier
Qui attend désespérément,
Une respiration.
Que faut-il faire ?
Qui faut-il être ?
Je ne sais plus …. Plus rien .
Blancheur du papier,
Comme de mes nuits .
Une momie.
Pieds et mains liés.
Pour l'éternité ?
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