tout là haut, parmi quelques nuages épars,
surgie, comme par magie, du vide et du néant,
une grande plume d'oie, empanachée de gris,
inclinée sur la page encore vierge de l'horizon,
hésitante, en attente d'inspiration sans doute
peu à peu, au gré des vents,
elle trace dans l'air une arabesque vaporeuse
(contenant peut-être quelque message secret,
quelque avertissement ou quelque présage)
mais qui va bientôt se dispersant dans le ciel
immensément bleu maintenant,
va s'effaçant,
comme l'écriture d'un précieux palimpseste
dont le secret fatidique sera perdu à jamais
son rébus évaporé, comme par enchantement
la plume d'oie aussi disparaît à son tour,
dans une poudre de nuages
et moi, là, d'un seul coup dépossédé, orphelin,
comme un enfant qui aurait cassé son jouet
ou à qui on aurait volé ses rêves