Mais la forêt primaire
N'est plus qu'amas jauni
Une armée de ciseaux
Des cimes
Le tombeau des toucans
Implacable boucan
Et flambent les bûchers
Du tendre vert au triste gris
Les montres molles de Dali
Pleurent les chants tués
Exterminés
Leurs aiguilles fondues en des charbons ardents
Quand le noir impose sa douleur
Verrouille
Le cercle
Des couleurs disparues
