Tandis qu’alors le temps c’est de l’argent qui dort
À l’horloge de la lune où avance l’or
Au dernier carat des heures de ma pendule
Et si je compte bien il y en a vingt-quatre
Quand les aiguilles sur minuit vont se rabattre
Avec moi pour faire état au même calcul
De la ruine au crime poussant mon pauvre sort
Je n’espère plus que d’être fauché à mort