Tu étais escadrille.
Tu étais aile dans tes souvenirs.
Tu étais réacteur.
Tu condensais la somme des voyageurs
qui allaient tous en Amérique
et qui ressemblaient drôlement à des figurines aztèques
comme on en
voit dans les musées
quand ils ouvrent. Toi, tu les avais en toi,
volant,
narguant les mers de tes océans intérieurs.
Tu en riais parfois.
Mais moteur tu t'amenuisais.
Tu te prenais à raconter de drôles d'histoires de tréfonds.
Tu suppliais tes voyageurs de ressembler
à des scaphandriers.
Qu'importe !, te disait la belle
hôtesse de l'air. Ce qui compte
(et tu sais ce qui compte), c'est
de raconter de voyager ce qui raconte le
voyage.
Et toi de lui dire, souriant
comme un gamin mal né :
"Ah, ah !" et
"Plouf !"
