Et celui-là peut-être aussi disparaîtra
mais la consolation, la consolidation,
c'est qu'il n'y en aura pas de plus précédent,
pas de plus avant-hier non plus : malgré
la neige en ruine, la neige chiffonnière, jolie
comme une reine, ensanglantée comme la robe
de la reine ensanglantée, sanglée
à cause de la lumière (220 volts) et du tournant
de la petite aiguille de l'horloge trop grande
pour une maison qui n'est pas un royaume
sauf à trop disparaître : trop souvent, trop de
lumière (même dans la pénombre), trop de
mots qui voudraient consoler mais n'en peuvent
mais ; trop de flotte dans un verre fêté, en sorte
que le verre flotte dans l'eau trop enfermée
dans de l'air,
dans un air calcaire,
dans l'air du canal aux poissons crevés et qui flottaient
dans la brume du canal
où il n'y a jamais de brume,
ce que tu constatas sans en parler à personne
avant de disparaître, toi aussi
de trop.
