Lui le chasseur à la carabine chantait
Ainsi comme les pies qu’il tuait de son nom
Car plus rien ne répond quand l’oiseau au toupet
Macabre quitte sa percherie de maison :
« Finiturde luolle ou comment niksenner
Sans avoir peur du kaarde ou de portabuller »
Monsieur était joueur quand il se faisait sobre
Mais rien qui ne soit de ce qu’on appelle noble
Seule une folie de technicien de la langue
Qui flaire les bons coins ou mettre ses prochaines
Lettres, comme il le fait avec ses pièges à hyènes
Ou quand il tire au vent des saisons qui boomeranguent
Dans tous les sens dans tous les temps qui s’étirent
Il créé des mots qui ne veulent plus rien dire
Et préfère tirer sur des moulins à vent
Que de blesser en vrai n’importe quel vers blanc
