Le mort d’heures de vol
C’est une voûte de terre mure où rentre une civière,
Accrochant mollement aux adverbes des fanions
D’argent ; où l’oseille, de la fontaine mièvre,
Nuit : c’est un petit mousse qui avale ses crayons.
Un jobard seul, touche la Berthe, nette, tue
Et le bouc naissant dans la craie, blessant,creux,
Sort; il est édenté dans l’Herne, sous la rue,
sale dans son pli terne où la loupiote meut.
Les glaires dans les aïeuls, il mord. Soutirant comme
Sourirait un mal en façade, il fait une tonne :
Namur, cercle le bassement : il est trois.
Les parpaings ne font pas arraisonner sa farine ;
II tord dans le sommeil, le nain sur sa poitrine,
Tranquille. Il a deux coups d’rouges et dote la croix.
Arimb Thurbaud
