Elle ne fond pas comme du beurre
Elle est solide comme un roc
Elle fait partie des fruits à coque
Elle est le fruit d’un dur labeur
Elle est entière toute elle se donne
Les artistes les écrivains
Entre leurs mains quand elle échoit
Ils la bichonnent et ils la choient
A l’égal du pain et du vin
Ils la dépeignent comme Notre Dame
Figure de pierres dotée d’une âme
La représentent comme la madone
Quand ils ne se brisent pas dessus
Comme on s’échoue sur un écueil
Tant elle est forte à son insu
C’est à l’automne qu’ils la recueillent
Ils la reçoivent comme ils la cueillent
Entre les pages d’un recueil
Dissimulée parmi les feuilles
Avec une auréole en sus
Alain
