J.G. Mads

148- La liberté leur est une alarme silencieuse à désactiver, comme l’opinion publique un instrument factice qui permet de gouverner « démocratiquement », un flingue en plastique mou pour faire un braquage en or dur... Pour anesthésier la liberté, pour la neutraliser en douceur, il suffit en effet d’employer l’égalité : permettez à chacun de faire valoir ses convictions, puis donnez une forme officielle, statistique ou autre, à ce beau ramassis de brouhahas… La minorité aristocratique réduite au mutisme, ceux d’authentique autorité entre nous qui murmurent la vérité dans l’oeil du cyclone, où sont-ils partis se taire ? La liberté n’appartient qu’à ces maîtres diffamés, ignorés, spoliés.

Illettré animal, mec,

« shit hallal » tu te fous de ma gueule ?

L’islam ou quoi semble à la mode rebelle à deux balles

dans ta petite tête de piaf

en super baskets

avec ta casquette en or mastoc orientée vers la Mecque,

ta casquette pleine du seul quotient intellectuel de tes poux,

tu te trouves beau et fort dans ton jogging-trois-pièces ?

Le sport comme la religion, les belles bagnoles, les jeux vidéo et les armes à foutre ne font jouir que les puceaux et les demeurés dans ton sous-genre en pyjama à bretelles.

Pisse contre le vent et moi dans un violoncelle.

Crache ta haine, dépose ta merde de chien, et paf.

Illettré animal, mec,

l’albatros bâtard qui chie sur tes blanches baskets de Formule 1

pendant que tu te grattes le centre du monde puis que tu te bouffes les doigts,

c’est moi.

Tu incarnes, à mes yeux célestes, le dégoût.

Et j’en croise cinquante par jour des allégories comme toi !

146 bis « saoulographie »- Un ami m’a commandé pour la fin du mois 20 sentences sur le thème de l’ivresse. Je bois et j’écris. Pour l’instant j’en ai 2, 3 avec celle-ci. Il me reste quinze jours. On boit, il paraît, pour oublier, mais bon moi ça me rappelle que ça fait plus de 20 ans que je bois, et encore plus de 20 que j’écris… L’inconsolable Nerval, l’inconsolable Artaud : je pense à eux, ce soir ! Ils ne doivent pas leur « immortalité » à leur œuvre médiocre et sublime. Ils ont simplement fait en sorte qu’on pense toujours à eux, c’est tout.

145- La sagesse tragique n’est pas neutre, elle ne s’oppose pas davantage à l’optimisme qu’au pessimisme, elle outrepasse l’espoir et le désespoir pour tenter de nous consoler par la grâce d’un acquiescement fou à la vie. La Religion et la Science affirment toutes deux que la pénibilité de l’accouchement pour les femmes (ex-femelles) s’est trouvée brutalement accrue au moment de notre « sécession animale », mais si, pour l’une, nul ne saurait se soustraire aux conséquences du péché originel, pour l’autre la Technique prouve au contraire qu’on peut adoucir les conséquences de ce déclin génétique (officiellement causé par la « station debout ») (quel horrible pléonasme). La procréation, bio-bizutage : telle serait notre punition pour avoir snobé les singes et le reste, prix à payer ? La Culture est-elle une canne-épée ou bien un déambulateur pour l’espèce humaine ? Todo es natura. C’est un « oui » et un « non ».

« L'idée de son premier roman vient [à Leïla Slimani] en 2011, alors qu'elle s'occupe de son fils en regardant la télévision, en pleine affaire DSK. Elle décide de créer un personnage féminin à l'appétit sexuel strauss-kahnien. Elle fait parvenir quelques pages à l'éditeur Jean-Marie Laclavetine, rencontré lors d'un atelier d'écriture. Il lui conseille de ne jamais s'intéresser à ce que ses personnages pensent, mais à ce qu'ils font. »

https://bibliobs.nou...la-slimani.html

134- Saint Ferdine admire Proust, son chinois errant rival en nostalgie aristoféerique. Il cite Rabelais pour son rire de derrière les fagots, félicite Cervantès et Voltaire pour leurs cartoons cuivrés, il dézingue mi-figue Shakespeare, refuse de descendre de bagnole pour voir en face la forteresse de Kronborg, il parle jamais de Nietzsche ou de Freud. Nimier donne du « maître » à cet ultra-narrateur de jazz lazaréen, et puis meurt. Dix ans après Rigodon, en Argentine, Robert Le Vigan se déguise encore en fantôme de Céline. C’est Charlie Chaplin qui aurait dû jouer le rôle de Bardamu au ciné, et Depardieu et Dupontel qui devraient jouer Pantagruel et Panurge pendant qu’on y est.

132- Le beauf ou la beauve a un ballon puant à la place du cerveau, il ou elle aime le sport olympique ou n’importe quelle autre merde, la belote, le tarot, le jeu de dames. Le petit-bourgeois préfère sa grande musique étroite, il a une calculatrice neuve à la place du coeur et il préfère, bien sûr, le jeu d’échecs. Ou de go. C’est la guerre jusqu’à toujourd’hui entre les Ploucs qui lisent Musso et les Snobs qui lisent Modiano. Eh oui. Eh oui. Pourtant tout le monde s’endette en mariage walt-disnesque (heureux invités à rembourser : coiffeur, tatouages, caviar de homard, micro-ondes !…), pourtant tout le monde visite les monuments historiques, piétine les chauves sentiers de randonnée, achète un vélo solide, une voiture, une maison, des gadgets... Dominés et dominants ! Provinciaux avec Parisiens ! Beaufs, Petits-bourgeois ! Ploucs, Snobs ! Gauche, droite ! Tout le monde ! et l’immonde ! Quel beau pays de râleurs ! et d’anti-râleurs qui gueulent encore plus fort ! Bien pratique, le mot « kitsch » sert d’injure d’un côté pour qualifier une certaine bling-blinguerie, de l’autre pour désigner l’esthétique vulgaire : pacotilles dans l’oeil du voisin.

merci, tu l'as dit

I

J’ouvre la voie sacrée au troupeau d’où chaque brebis évadée devient une louve pour Rome. Sur tous mes paquets noirs de 30 g. ils ont vacciné en grandes lettres blanches « VIVRE TUE » avec une photo de l’Arbre de la Connaissance... Toutes ces défaites annoncées, conclusions retirées, à quoi foutre ? Tatouages de destin qui finiront dans nos glandes crucifiées. Dieu est mort que ça ne l’empêche de nous emm... encore et enc. À l’instar de la société qui existe pas, tyrannie concrète quand même. Je vous tousse à la raie publique. On crève de croire à ce qu’on dit. Moi j’inexiste, je passe, passant, passeur, sans limite, mystique. Pas rationaliste, car toute la Raison cubique du monde ne suffit pas. Le rationalisme est borné, je le suis encor plus têtu nom d’une pomme. Avez-vous déjà fumé, avalé, un petit peu de vérité surrationnelle ? C’est oui ou Nietzsche ? Rien n’est politique. Les braconnards de rhinocéros et d’éléphants rêvent qu’on leur coupe la bite, moi je rêve de Freud. Devenu infiniment moniste, je suis. Comment la vie serait-elle autre chose qu’un miracle ? – Question de mirage ! Leur lait est mon vin, vendanges galactiques.

II

L’arbre mort Bertrand Cantat dissimule mal malgré lui une forêt romantique beaucoup trop sombre, profonde et inquiétante pour tous ces chacals pyromanes aussi répugnants qu’impuissants, ils ne parviendraient même pas à incendier une feuille rousse tellement ils tremblent de rage post-shakespearienne ces imbéciles. C’est toujours la même Guerre de Troie tragique entre les Ploucs et les Snobs, l’humanité, un ramassis réchauffé de beaufs, petits-bourgeois, carottes soumises. L’intérêt du plus grand nombre, mon invincible ennemi d’un côté, et l’autorité comprise comme un privilège pour tous les ignorants de l’autre. Loi majoritaire et cacophonie sont les deux mamelles de la Démocratie. Je veux bien le retour de l’Ancien Régime en France, ok, mais avec un roi ou une reine punk. Ma pulsion de mort, mec, ça te démange ? Ne pas oublier de débrancher les partisans de l’électricité comme il faut, on doit lyncher les braconnards aussi. Avec leurs tripes on fera des cordes assez solides pour pendre jusqu’au dernier partisan de la peine de mort, c’est promis.

Leur lait est mon vin, vendanges galactiques.

avec "my own private ponctuation" (& love)

ça donne (et je te demande pardon, mon amie, pour ce blasphème de réécriture) :

             Je ne crois plus

             qu’en l’effet de surprise,

             j’ai horreur des surprises. J’ai

             aussi arrêté de lire.

             Je bois beaucoup

             de café, je me brosse les dents

             15 fois par jour.

             J’ai arrêté de fumer.

             Rien de grave ni de bien important.

             On se survit.

                   Écrire est pure fantaisie.

             On passe le temps ;

             On ne croit pas ce qui arrive

             Mais l’on était prévenu.

ou encore :

             Je ne crois plus

             qu’en l’effet de surprise,

             j’ai horreur des surprises. J’ai

             aussi arrêté de lire.

             Je bois beaucoup.

             De café, je me brosse les dents

             15 fois par jour.

             J’ai arrêté de fumer.

             Rien de grave ni de bien important,

             On se survit.

                   Écrire est : pure fantaisie.

             On passe le temps.

             On ne croit pas ce qui arrive,

             Mais l’on était prévenu.

que dis-tu de ces variations ponctuatives ?

johnnic kiss you z.

ton poème est très beau

c'est même con de dire simplement "très beau"

qu'est-ce qu'un sonnet ?

ton poème, mademoize, on peut le lire comme une banane : dans l'un ou l'autre sens

pas vrai ?

pour ma part rien à foutre, du foot, qu'il soit américain ou aztèque

c'est la valeur sociologique du doc qui peut m'intéresser

tu m'en dis assez pour m'intéresser, merci

kiss miss