Gabriel Monfort

La couleur d’un oripeau
Au bruit de crécelle
Blesse le sanglot
De ton cœur de demoiselle

A ces dimanches de pluies
L’espace en tricots
Vont larmes de pluies
Et d’amers quiproquos

Suis blotti dans ton silence
Jusqu’à ton mardi
Te baise et m’élance
Tout vivant, dedans ta nuit

Ton cœur j’habite en secret
En inadvertance
Clos en ton décret
Amoureux de ta sentence

Au conservatoire des ocres, j’ai mangé l’argile calcinée

Et l’oxyde de fer rouge

Au creux de tes mains tu m’as donné ta terre brûlée

Et j’ai plongé dans l’ombre de feu

La lumière falote a fait palette

De ta chair le pinceau lourd et onctueux

De ton souffle la poudre métal au mille reflets

De ton cri l’aveu d’un empire fait de pétales

Ouranos en trône de laiton serti d’étoiles

Attends le destin de Cronos

Nous rejouons la dévoration, nous fabriquons notre mythe

Nous défions les augures, nous courbons les Titans !

Ainsi le dessin que font nos orbes

A graviter dans l’orbite de nos corps célestes

Rejoue l’éternel retour des spasmes

Des pleurs rédempteurs

La chaleur du marbre de tes seins dévoyés

La langueur de ma cambrure engoncée

Nous fait Hydre entortillée

assoiffée de triomphes

Un voile de gaze éthérée

Recouvre du tableau la dorure encadrée

Seul l’effort du souvenir

En remémore les traits

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Le gogyohka c'est essentiellement la vertu du souffle. On y respire cinq fois. Pour dire la vérité d'un instant. Ici, au delà de toute l'élégance du phrasé, de son "usinage" poli jusqu'à l’extrême d'une austérité pure et lumineuse, se détache ce moment d'une sincérité intense, celle où le doute interroge l'espérance. Puisse ce crépuscule s'éclairer!

L'Os sue, erre...

Sans doute... Et pourtant, ce poème de Corneille n'a-t-il pas traversé les siècles et, ainsi, vaincu le Temps assassin?
(Et Marquise elle-même ne subsiste que par et dans ce poème...)

 

  Certes certes... Mais les poètes eux sont tous morts... Au cimetière du Père Lachaise on se presse devant la tombe de Balzac et on tourne le dos à celle de Gérard de Nerval... Et les touristes pour mieux voir celle de ¨Piaf piétinent celle d'Henri Salvador...

 

 

 

Le laconisme de l'île
Désertée du langage
Cernée de toute part
Par l'océan inutile
Résonne dans le bruit
Doux et retenu
Que fait l'écume des jours

Flamme, souffle, sang, le Poème défie le Temps...

C'est l'illusion des poètes, qui de leur lyre défient le temps, illusion comique comme l'a jadis compris Brassens.... parodiant Corneille et citant Tristant Bernard:
Marquise, si mon visage
A quelques traits un peu vieux,
Souvenez-vous qu'à mon âge
Vous ne vaudrez guères mieux.
{2x}
Le temps aux plus belles choses
Se plaîst à faire un affront
Et saura faner vos roses
Comme il a ridé mon front.
{2x}
Le mesme cours des planètes
Règle nos jours et nos nuits
On m'a vu ce que vous estes;
Vous serez ce que je suis.
{2x}
Peut-être que je serai vieille,
Répond Marquise, cependant
J'ai vingt-six ans, mon vieux Corneille,
Et je t'emmerde en attendant.
{2x}

Le gel me fait une bise

Le froid un vil câlin

Les mains cherchent l'étreinte

Du feu qui peint les regards d'ocre et d'orange

De la chaleur qui rougeoie une résolution de nouvel an

Une vision de l'amour idéale, celle de la femme amoureuse qui perçoit le monde d'un regard nouveau.

Le minimalisme en poésie est toujours une gageure. Tout devient important et l'attention du lecteur y est plus sensible à la musique, au rythme et  au sens qui se dégage. Ici s'articulent deux parties  autour d'un présent prêt à effacer un passé, sur une même rythmique les mots martèlent leur pouvoir, celui de détruire et celui d'espérer. Fulgurant raccourci du langage.

De belles images serties dans une écriture maîtrisée avec, en point d'orgue, l'énigmatique vers-refrain qui clôt chaque strophe!

Merci de votre incise, au fond vous avez raison la poésie est affaire de joaillerie en forme de tire bouchon!

Très beau poème en effet.

J'ignore sil faut être Breton pour exprimer la force des sentiments ^^

il me semble cependant que la puissance des métaphores utilisées dans chaque strophe
est au contraire très parlante ..de même que là répétition du titre.

Quant à l'absence d'échappée, ou de réponse, elle est (je crois ) comme ces films qui se terminent
sans qu'on n'en connaisse la fin...
Cest au lecteur de se l'imaginer

>>>>> ne suffirait pas pour.... ?

Enfin voilà comment j'ai lu ce texte : à la fois tendre et fort.

Merci Diane pour ce commentaire qui insiste sur la démarche structurante du texte. Je suis un peu plus en retrait sur l'idée de métaphore, car les images du poèmes sont concrètes, voire descriptive et c'est le champs sémantique qui peut guider le lecteur vers sa résonance propre. Il n'est pas certain que je maîtrise tant les symboles ou les images, elles proviennent d'un surgissement, qu'un état particulier rend propice. Cet état d'écriture où la structure définie encadre la liberté d'invention. C'est alors que se produit le mystère de la création. Ou pas.

  Ce que vous dites sur le rôle du lecteur m'est cher, car à l'instar de Marcel Duchamp qui déclarait que ce sont les regardeurs qui font les tableaux, je suis persuadé que ce sont les lecteurs qui font la poésie. De la même façon qu'un commentaire n'éclaire pas le texte mais celui qui porte son regard dessus...

 

 

Ecriture kaléidoscopique. Lumineuse aussi, alerte et juvénile, de cette grâce que l'on voudrait toujours conserver, un nuage entre les dents les yeux perdus à flâner le monde comme on chine les puces à St Ouen. Sous l'apparence clinquante de l'hétéroclite pointe en sourdine une philosophie de tendresse pour les destins contraires qu'on devine vaincus par un sourire.

 

Merci pour la fraîcheur primevère, primesautière et le joyeux tintamarre...