1 réponse à ce sujet

[Marc o]

"A Douglas Blazek 15(?) août 1965


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Et maintenant fiston, que pouvons nous faire? établir des listes pour l'aide sociale? avoir recours aux lames de rasoir ensanglantées? se mettre à écouter Eartha Kitt, cette voix là, à travers une radio qui grésille? faire confiance à un président du jury qui te toise comme un Dieu taillé dans le bois et le verre, donnant l'illusion de savoir mais qui ne sait rien de rien? Et nous, pauvres enculés que nous sommes? Toi et moi? On s'est tournés vers les immortels et les immortels nous ont laissé une croute chaude sur les bras, l'odeur de la merde en plus. Quel gentil jeu de cinglé! truandés sur toute la ligne! c'est comme ça que les poètes les plus connus de notre époque apparaissent dans les pages de soie blanche du New Yorker. Tu lis leurs poèmes, tu les relis encore et encore mais ils disent RIEN.
sinon qu'ils sont sympa et gentils. eyow hii oui! La façon dont ils travaillent leurs phrases demande de l'entraînement et une certaine culture... Ca n'est pas à la portée de n'importe qui : un mot de travers et tu passes pour Brutus poignardant César!

Laisse-moi te composer un poème façon New Yorker (comme je suis bourré il se peut que je foire). Enfin, allons-y:
des effusions en masse obscurcissent mon esprit-
Clymentia, où es-tu?-
avec le chevrier d'argent
ou vides-tu le verre de mon
être?
fais bruire, fais bruire la queue de
l'Arche d'alliance qui par Dieu vit encore, vit encore
pour l'amour de Dieu, je t'en supplie Clymentia,
voilà les garçons des ténèbres apparaissent sur la colline
dans des blindés de feu
prêts à anéantir les splendides
tasses à thé de
la Géorgie jusqu'à Abeline.

Et ainsi de suite... Ils considèrent que ça c'est de la poésie parce que c'est mignon, mais c'est un jeu de con. Ils nous croient incapables d'écrire ce genre de poèmes. Nous le pourrions, mais nous refusons tout simplement d'en écrire, nous refusons tout simplement de continuer à alimenter une ère depuis longtemps révolue qui pue comme un vieux container à ordures, nous le refusons parce qu'il faudrait que quelqu'un succède à Pound et à Eliot. Et c'est dommage mais Ginsberg, Corso et toute la bande ont été entraînés dans ce jeu qui consiste à offrir ses entrailles aux approbations de la foule, et il en sont morts et ils savent qu'ils sont morts, ils ont bondi sur l'occasion de se faire applaudir par une foule de monstres à moitié bourrés, ils ont bien trop longtemps taquiné le bouchon. Tiens un poème de Corso me revient: "I hate Old Postmen!" Ca sonne bien, mais je parie que Corso arrêtera d'écrire lorsqu'il aura atteint les 45 ans. Mais bon, comme je serai mort ça n'a aucune importance.
Ginsberg et toute la clique de Corso (et ils écrivent pourtant bien) mourront parce qu'ils ne sont pas capables de résister à cette sensation d'être pour toujours célèbres et écoutés là TOUT DE SUITE devant un parterre de 20, 18 ou 45 personnes.
Ils sont faibles, ils n'ont pas de TRIPES. J'ai appris dans les bars du monde entier où se trouvaient les hommes, les vrais. Ceux qui passaient leur temps à parler à tort et à travers c'était les plus nuls au combat. Au contraire, celui qui a l'air serein, je peux te dire que c'est une autre affaire! Je ne veux pas parler comme Hemingway, mais les cicatrices de mon visage ne sont pas uniquement dues à la maladie. Moi aussi, je me suis pris quelques dérouillées.
Je sais que je suis plutôt laid, mais j'ai également appris qu'il existait d'autres types de laideur et que le trempes que je me suis prises dans les arrières-cours ne m'ont pas diminué pour autant.
Bordel Blaz je suis vraiment DÉSOLÉ mais je ne peux rien pour toi en ce qui concerne Blatt. Merde à la poésie. La poésie me fait vomir. et les bagarres c'est plus mon truc, j'ai bouffé du Hemingway pour 300 ans. Marre de ces histoires de types qui se défoncent la gueule sur la pelouse et pissent le sang! On devrait plutôt renvoyer Jonhson à coups de latte dans son Texas natal pour nous avoir tous assassinés, pour avoir voulu être l'ombre de Frankie D. C'est quoi ce numéro de cirque, hein? Tu peux me le dire?
Et après ça on ouvre le New Yorker et on tombe sur un type de la bande à Dickey (qui lui connait la musique).
Tu as raison, je suis de plus en plus bourré et ce que je dis à de moins en moins de sens.
Je crois que je ferais de m'arrêter net et de m'écrouler sur les touches de ma machine à écrire.
LES RUISSEAUX SONT TROP LARGES POUR QU'ON PUISSE LES FRANCHIR D'UN SEUL BOND. bonne nuit ma poule."

C. Bukowski.

[Marc o]

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