Laquelle est la vraie? J'ai connu une certaine Bénédicta, qui remplissait l'atmosphère d'idéal, et dontles yeux répandaient le désir de la grandeur, de la beauté, de la gloire et de tout cequi fait croire à l'immortalité. Mais cette fille miraculeuse était trop belle pour vivre longtemps; aussi est-ellemorte quelques jours après que j'eus fait sa connaissance, et c'est moi-même qui l'aienterrée, un jour que le printemps agitait son encensoir jusque dans les cimetières.C'est moi qui l'ai enterrée, bien close dans une bière d'un bois parfumé etincorruptible comme les coffres de l'Inde. Et comme mes yeux restaient fichés sur le lieu où était enfoui mon trésor, je vissubitement une petite personne qui ressemblait singulièrement à la défunte, et qui,piétinant sur la terre fraîche avec une violence hystérique et bizarre, disait enéclatant de rire: "C'est moi, la vraie Bénédicta! C'est moi, une fameuse canaille!Et pour la punition de ta folie et de ton aveuglement, tu m'aimeras telle que jesuis!" Mais moi, furieux, j'ai répondu: "Non! non! non!" Et pour mieux accentuermon refus, j'ai frappé si violemment la terre du pied que ma jambe s'est enfoncéejusqu'au genou dans la sépulture récente, et que, comme un loup pris au piège, je resteattaché, pour toujours peut-être, à la fosse de l'idéal. Charles Baudelaire (1821- 1867) Accueil du site Toute La Poésie
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