Rien, cette écume, vierge vers
À ne désigner que la coupe;
Telle loin se noie une troupe
De sirènes mainte à l'envers.
 
Nous naviguons, ô mes divers
Amis, moi déjà sur la poupe
Vous l'avant fastueux qui coupe
Le flot de foudres et d'hivers;
 
Une ivresse belle m'engage
Sans craindre même son tangage
De porter debout ce salut
 
Solitude, récif, étoile
À n'importe ce qui valut
Le blanc souci de notre toile.

 Stéphane Mallarmé

Poèmes de Mallarmé