XAVIER PHILIPONET

II

HOMME



Homme ! Ce n’est pas la mer à boire

Muscles gonflés de Volontés en cours
Fourmillement des Pensées au fond des bois
Union des personnages fiers de nous habiter
Enfant, père, vieux singes, dragon et héros


Homme ! Ce n’est pas la fin du monde

Dédale de caractères, mélanges d’Atomes sans fin
Inscriptions des ancêtres dans le bond du Devenir
Prophéties bavardes, échecs et Mouvements Perpétuels
L’Homme s’accable du centre moral de toute erreur, Erreur


Homme ! Homme parmi les Hommes

Guerre des clans pour des Passions Communes
Idéal du perfectionnement, Science du Mortel
Alchimie des vouloirs, faire courber l’impossible
Vaillance des Désirs sur le Trône de nos Conquêtes


Homme ! C’est sans queue ni tête

Recherche du passé, un sens éternel à notre condition
Illusion du progrès, trafic d’images à notre compte
Accès fiévreux au futur la peur au ventre, Courageux
Rien d’absolu ne peut nous contenir, tourbillon des Sens


Homme ! Voilà une grande Histoire !

Animal intègre, entre Raison et Providence
Sans transaction à l’instinct cultivé avec fierté
Chair d’Eau, de Fer, Magma de l’Univers, Voyageur
Explosion dont nous ne saurions estimer la portée.

XIII

MOT A MOT



Mes mots de minots ont du mal,
A revêtir un nez de clown à entrer en scène,
A faire passer le concetto ingénieux,
Comme s’ils étaient anormots !


Moi, mes mots sont pressés de dire des maux,
Maudits sur ces drôles d’animaux,
Appelés Homo en plusieurs mots,
Ou à demi-mot : ti Amo.


Mes saillies ont mauvaises augures,
Elles jurent à tous vents à toutes heures
Emportées par la névrose de prendre tout au mot,
A contrario elles aiment lentement sous le rameau,
Friponnes, à demi-mot, pianissimo…


Conscient du rapport rompu avec le monde,
La sphère du mot est à refaire avec tact,
Se nourrissant des débris du passé,
Du temps où les hommes étaient liés entre eux.


Mais mot à mot un mot de chair,
Vise juste sans trembler, allegro,
La Pointe assassine sur l’ego,
Dans le cœur des sujets cachés.

VII

BRISONS LA CHAINE



Dans la lignée de nos pères,
Nous avons cru détecter le malin,
Crucifiant nos sangs à nos croyances,
Pétrifiées à l’idée d’un horizon,

Les sentiments cultivés,
Si petits mais plus nombreux,
Se réfugient en groupe de juges,
Le nez plongé dans le bien le mal,

Mineurs nous nous épuisons,
Pour la Cause, la Fin sans fond,
Mais nous ne pourrons toujours,
Contenir la vigueur des passions,

Fractures de rêves inachevés,
Sitôt qu’ils apparaissent,
Nous craignons le pire,
Méprisant le courageux,

Larguons les amarres,
Pour en finir avec ce cercle,
Brisons la chaîne physique,
Retenant nos muscles fiévreux,

Chantons nos conquêtes,
Vantons les richesses des autres,
Ceux qui voguent la tête haute,
Sans un soupçon de culpabilité.

XXVIII

ELAN



Le bonheur idéal, la douleur,
Quels étranges sentiments vénérés,
A tout miser sur ce bien et ce mal,
Nous faussons l'intensité des sens,
Les dépossédant du flux des Astres,
Les cieux se moquent de l’avenir incertain,
Comme des vieilles morales passées,
Ils clouent l’égal devenir les bras en croix,

L’art nous impose cet élan dévastateur,
Contre les breloques menottant nos vues,
Des pieds à la tête sur des socles vertueux,
Il incite à prendre part au déséquilibre,
Dans la nature des allers et retours éternels,
N’excluant jamais notre innocente force,
A conquérir et à colorer sans état d’âme,
Les routes inespérées suivies de fait et de sens,

Rendons aux corbeaux de l’espèce humaine,
Les dernières chaires historiques de l’ordre,
Pendons haut et court l’endormeur des eaux,
Mesurons nos exigences à l’ivresse de l’altitude,
Car même là-haut les labyrinthes dominent,
Nous poussant à trouver les voies uniques,
Convenant aux plus nobles de nos savants,
Aux dompteurs, aux surfeurs de tsunamis,




Possédons mes frères ! N’ayez pas peur,
Ici, il n’est question de superflu ou de luxe,
Le luxe est cet instinct nous poussant à croître,
A nous mesurer aux mythes des héros,
Traversons les océans non pour oublier,
Mais pour servir l’excès de nos propres corps,
Hurlant sous la peau des prêtres,
A ce qu’on les laissent arpenter le monde.

XXXIX

LE VIEUX BOXEUR



Ah, Nestor te paraît vieux, lent et maladroit

Son pas, son corps semblent incertains

Sa garde bien basse, le cou tassé rien ne sourit de lui

Aucun de ses gestes se met devant l’autre

Il brasse peu l’air, il te scrute le pantin


Ton envie de jouer le coq tortionnaire te semble trop arrogant

Tu lui tapotes le haut du crâne, tu tourbillonnes

Tu t’emballes, tu veux offrir un beau spectacle

Un coup par-ci un coup par-là, vingt coups en tout

Tu joues la romance et la clémence


Et comme tu l’as trouvé, vieil analyste courbé sous l’étude de ta force

Pan ! En pleine poire il te décroche un roc

Ta tête touche le sol, sac de pierres

Pour vingt coups le rusé t’en rend un, et quel coup !

Avec tout le poids de son passé et des exercices


Rien ne se ressemble, pas de hasard

L’effet de surprise est une arme précieuse

Quand l’apparence ne nous est pas favorable

Seul le murmure des Dieux nous met en garde

Sur la nature de chaque événement


Vas, reviens-nous de chez Morphée

Tu viens de gagner une grande victoire

L’antique et le classique sort de son sac des duperies

Autant de tours qu’il nous est possible d’apprendre

As-tu le courage de continuer ?