GUILLAUME Alain

On y fait pas gaffe
rien que des petits riens
d'inconsequence
un craquement particulier
un bruissement
un chuchotis de vent
sous la porte d'entrée
les pales d'un helico
au-dessus de la toiture
les sons
les souffletis
d'une maison
qu'avait sa musique a elle
et qu'on abandonnée
vendue lâchée
pour une autre
de maison
qu'on connait pas encore très bien
où faut que l'oreille se fasse
s'habitue
que la pompe cardiaque s'apprivoise
s'imprègne
de nouveaux battements/craquements
attendre que les murs parlent
racontent de nouvelles histoire
faut les faire revenir les fantomes
avant de pouvoir ecrire
dans une maison toute neuve
faut de la patience
on se sent encore en transit
comme un trou du cul
depossédé
dans un couloir d'hopital
mais depuis quelques jours
a mesure que j'éparpille
autour de ma lampe mes mains
un savant bordel
je crois bien qu'ils reviennent
en crissement de convoi
tout près que je suis
de la gare ST Jean
commencent a retraverser
les heures de veille
des musiques amies
enfin
que j'identifie
on y fait pas gaffe
a ces petits riens
d'inconsequence
qui pianotent en arythmie
et quand ca leur chante

mais ca revient

la nuit

Ils tournent
les plus chauve souris
les plus littereux nyctalocryptos
franchie la frontière
de la generation
l'ultime
la convaincue d'être la derniere
la fin de race
celle des real artists
des snipers de nuits argentées
attentifs a cette pile
dans la poitrine
et qu'ils seront les derniers
a exploser
sûr
qu'après eux
des petits cadres
rien que des petits cadres
raconteurs d'histoires
bien profilées
mouais
les littéreux
les nyctalocryptos
ils partent pas gagnants
de leur vivant
mais c'est un choix
il est a ce prix
et par les temps qui courent
il est exemplaire
ce choix
quand on peut plus
le plaquer
comme un ballon de foot
le temps
ses coups de chance malheureux
et ses tuiles bienvenues
mais
et par
cette incommensurable
morphinique fatigue
des repetitions
qui s'affolent caroussel
dans la tornade aux bad news
sentir parfois un calme profond
quelques secondes
le temps d'une flaque
tranchée au ralenti la nuit
d'un glissement
long
soyeux
et des petites magies
au mileu
qu'on flashe
on sait pas encore
comment on mettra ca en forme
mais ca viendra
et ca
ca n'a pas de prix
des sabreurs d'étincelles
les littereux
dans cette vie qui s'épaissit
chaque seconde
d'un plus inextricable bordel
que chez le dernier des brocs
des sabreurs d'etincelles
qui se marrent d'anachronismes
et de decalages
que c'est bien tout
ce qui leur reste
fouiller dans les debris
une lueur
une anomalie
un bijou de pacotille
deux trois secondes
fauchées sur l'ennui
et les massacres
de demain matin
quand il faut bosser
contre le temps



mais c'est ca
qu'ils vous raconteront
les littéreux
les nyctalocryptos
a l'âge adulte
a plus l'âge des héros

ca qu'ils vous raconteront
quand vous devrez bosser
contre le temps
qui reste

en tous cas
je sais ou les trouver

ils tournent sur le periph

aux putes

le vent a tout chassé
autour du bar
où se retouvent
pequenauds rednecks
et leurs Ford trucks
sur la route de Houston
là y a un type
avec les yeux de John Wayne
que je fais remarquer a la fille
qui m'a embarqué
y a trente cinq ans
a bord de sa volvo
un grand vieux type
tout pareil
avec les yeux bleu bridés du cowboy
bien arrêtés
bien silencieux
au-dessus du bout du verre
sur la photo de marylin
accrochée au bar
toute jambes incomparables
toute lovée pull glamour
a caresser de l'intouchable
erotisme d'innocence
frisures d'amour
a recevoir la semence
de l'univers
de tous les prix Nobel
et des bouseux du Texas
et c'est bien tout ce qui restait
de songe immobile
dans les yeux bleu bridés
du cousin de Morrison John
quand le vent
secoue l'enseigne
pousse de la poussière
et des sphères
de bushs créosotes
jusqu'au-dessus de la route
qu'il s'est bien levé le vent
et le ciel soudain
bien ennoirci
bien tout ce qui reste
quand le vent a tout chassé

C'est pas la faute a Chet
Baker
il a fait ce qu'il peut
ce bad angel
aux joues ravinées
cet ouvrier mineur des boozes
a la mine noircie
qui ramenait du fond du puits
et des nuits anthracites
deux trois pepites
les gouttes d'un sang
diamantifères
qu'il remontait de loin
d'avant le mot
et ressouflait
en morceaux de lune

demain
le monde ira sa trotte
sa coursicotte
après le soleil
et même s'il y va
vraiment
le monde
et sans bain de sang
dans un siecle ou deux
par les californies du futur
et les sourires climatiques
y se trouvera bien encore
quelque vieux bonhomme
a savoir que le crime est là
et que l'assassin coure toujours
quand les dieux
ont deserté les danseurs
et que l'enfer rôde pas impunement
sous la lumière blanche
au detour d'une place
le dimanche
et qui doit s'appeler
d'un terme vieillot
jauni
la mort dans l'âme

demain le monde
ira sa trotte
sa coursicotte
après le soleil

ladies and gentlemen
we are landing...

c'est pas la faute a Chet
Baker

please fasten your seatbelt

c'est pas la faute a Chet

seulement un jet
qui file
demain
vers Merignac

J'entends les rires
de garcons et filles
je comprends pas trop
ce qui les met en joie
mais ils ont l'air heureux
a se poursuivre de rires et de claques
dans la rue la nuit
avec leurs vannes innocentes
qu'explosent au premier degré
mais j'ai trente balais
peut-être plus
de plus sur leurs rires
et je sais pas
si ca me rend
d'avoir le coeur
qui saute moins dans la cage
tout a fait malheureux
a moitié
au quart
au tiers?
non
en fait
ca me rend pas malheureux
du tout
au contraire
y a recommencement
debut de pastorale
y tapes dans le dos
franches coudées
y un allant dans la rue
un coteau y a quarante ans
qu'on devale en riant
au-dessus d'un feu
de la St Jean

combien de temps
avant les premières pluies
deux trois ans?