Ricou

De douze a Toulouse,
On arrive toujours,
A la blouse qui elle, nous donnent le bleus.

Ecume !

La pensée qui me fuit
Esprit relatif
A un bouillon de culture
Sans lendemain
Vision exploiter disputer
Soudoyer de virgule en pendule
Et de plume en enclume
Je reste toujours une écume.

Affaire secrète, je cherche dans les oubliettes dossier caché, rêves envolés…
Je suis coincé car ils sont sans pitié.
Homme rejeté haine prononcé, sang, argent, tous ce prend sensiblement…
Je cherche cette étiquette je sent une présence, je le vois il me regarde, je tremble, merde, je suis coincé !
Je recul fenêtre à droite l’homme vois que j’ai une sortie, surpris il tire
Homme sans pitié, fierté rejetée, ivresse de tuer, cervelle arrachée, trouble dans l’idée,
J’ai mal, j’ai froid dans le dos , les frissons me viennent le sang coule.
Je fais un effort je saute, je court et la je tombe dans l’ivresse de la mort.

Les feuilles mortes tombe.
Tombe bien souvent mais tombes,
Non pas pour se distraire,
Mais tombe sans se pose de question.
Par ce que les sensation que nous avons ressenti dans cette illusion,
La charitable probation de dire non,
Pour que l’on puisse nous ramasser a la pelle.