L’ange.
On la lui a offerte
La rose empoisonnée.
Sur son corps déposée
Il accepte cette perte.
Le spleen semble être le don
Aux êtres que la vie creuse.
L’épine est insidieuse,
Le mal, lui, est profond.
La fleur s’use, empourprée,
Dans cet immense néant.
Et vidé de son sang
L’ange peut donc s’envoler…
OdiN.Cs
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