Il souffle toujours :
Sous forme de bise
Au fil des beaux jours,
Ou se faisant brise,
Quand avec tonus,
Ses rafales drainent
Plein de gros nimbus
Dont les bancs se traînent,
Tel le doux Zéphyr
Lors de ses venues
Qui tend à ternir
Le beau ciel de nues,
Ou bien l'Aquilon
Glacial qui s'engouffre
Par le septentrion
En un neigeux souffle...
Rare cependant
Se montre l'averse
Lorsque le courant
Eolien s'inverse,
Et que le Notos
Tièdement s'exhale,
Ou bien que l'Euros
Par l'orient s'installe...
Ainsi escorté
Ou de fins voilages,
Ou d'un fond bleuté,
Ou de gris nuages,
Et longeant les cieux
Au gré de sa course,
Lent ou impétueux,
Tel selon sa source,
Chemine le vent
Qui, de la tempête
Au temps plus clément
Jamais ne s'arrête.
phylios.
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