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[feuille_octobre]

Au bout d’une heure, je referme le livre.
Avant, j’y remets la feuille toute jaunie,
Fragilisée par le temps. Déjà huit ans.
Cela en faisait autant alors pour elle…
Maintenant quel âge a-t-elle ?
Trente-trois ans, je crois,
Si moi j’en ai quarante et un.
Je suis sûr qu’elle doit être très belle encore.

Je regarde devant moi les montagnes.
Je tourne la tête en direction de la maison.
Une voiture s’y arrête.
Une femme en descend.
Elle ouvre la portière arrière.
Sort un chien, un labrador noir.
Elle passe devant l’auto.
Je la vois mieux un instant.
Jeune, élancée et rousse, frisée.



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