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VII- La Sérénade
La nuit, tous les chats sont gris.
Proverbe populaire.
Un luth, une guitaronne et un hautbois. Symphonie discordante et
ridicule. Madame Laure à son balcon, derrière une jalousie. Point de
lanternes dans la rue, point de lumières aux fenêtres. La lune
encornée.
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* *
- « Est-ce vous, d'Espignac? Hélas! non. - C'est donc toi, mon petit
Fleur d'Amande? - Ni l'un ni l'autre. - Comment! encore vous, Monsieur
de la Tournelle? Bonsoir! cherchez minuit à quatorze heures! »
LES MUSICIENS DANS LEUR CAPE. - « Monsieur le conseiller en sera pour
un rhume. Mais le galant n'a donc pas frayeur du mari? - Eh! le mari
est aux Iles. »
Cependant que chuchotait-on ensemble? « Cent louis par mois. -
Charmant! - Un carrosse avec deux heiduques. Superbe! - Un hôtel dans
le quartier des princes! - Magnifique! - Et mon coeur fourré d'amour! -
Oh! la jolie pantoufle à mon pied! »
LES MUSICIENS TOUJOURS DANS LEUR CAPE. - « J'entends rire Madame Laure.
- La cruelle s'humanise. - Oui-dà! l'art d'Orphoeus attendrissait les
tigres dans les temps fabuleux! »
MADAME LAURE. - « Approchez, mon mignon, que je vous glisse ma clef au
noeud d'un ruban! » Et la perruque de Monsieur le conseiller se mouilla
d'une rosée que ne distillaient pas les étoiles. « Ohé! Gueudespin,
cria la maligne femelle en fermant le balcon, empoignez-moi un fouet,
et courez vite essuyer Monsieur! »
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