Sagesse II - IV - IV
- Seigneur, c'est trop ! Vraiment je n'ose. Aimer qui ? Vous ? Oh ! non ! Je tremble et n'ose. Oh ! vous aimer je n'ose, Je ne veux pas ! Je suis indigne. Vous, la Rose Immense des purs vents de l'Amour, ô Vous, tous Les cœurs des saints, ô Vous qui fûtes le Jaloux D'Israël, Vous, la chaste abeille qui se pose Sur la seule fleur d'une innocence mi-close, Quoi, moi, moi, pouvoir Vous aimer. Êtes-vous fous * Père, Fils, Esprit ? Moi, ce pécheur-ci, ce lâche, Ce superbe, qui fait le mal comme sa tâche Et n'a dans tous ses sens, odorat, toucher, goût, Vue, ouïe, et dans tout son être - hélas ! dans tout Son espoir et dans tout son remords que l'extase D'une caresse où seul le seul vieil Adam s'embrase ? * Saint Augustin. Paul Verlaine |
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