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Quelle est donc cette toile au cœur de l'atelier ? Le plancher est couvert, je dirais même jonché d'innombrables essais et autres traits froissés. Je ne peux voir la toile, un rideau l'en empêche, mais tout autour de moi, j'apprends à la connaître.
Parmi tous ces brouillons dont l'un je semble être j'imagine, je perçois de cette œuvre une mèche. Et déjà il me semble que mon cœur est conquis. Aurais-je entraperçu un bout de paradis ?
L'odeur environnante des palettes séchées, ces senteurs enivrantes qui survolent l'atelier et d'autres sensations me laissent l'envisager.
Mais alors pourquoi sur si bel avenir, une étole fut jetée .Enfin !!!! Qui peut bien retenir cette œuvre emprisonnée? Me ferez-vous donc croire qu'un tel tableau de maître on ne puisse le voir, il n'a droit d'apparaître .
La réponse m'entoure, elle repose au plancher. Mes semblables déchirés dans ce champ de bataille : les esquisses, les projets, les œuvres inachevés et ces autres tentatives, ébauches de petite taille, nombreux ont décidés, on ne sait de quel droit, jalousement décrétés l'existence d'une « loi ». Elle régirait notre œuvre dont elle fait état en disant d'elle je cite « Au voile on la liera »
- Taisez-vous donc vous tous tous brouillons que nous sommes !!
L'Œuvre de toute une vie un peintre ne cacherait pas. Il faut que je le voie, où est donc notre homme ? Qu'il vienne contredire et rejeter cette loi, que cesse l'impensable, qu'il retire ce voile, que jaillisse le cadre et toute sa beauté.
Qu'il éblouisse mes yeux avec son étoile et tous ainsi enfin vous verrez sa clarté.
Mais il dort semble t'il, fatigué du labeur. Il faut ouvrir les yeux d'un si noble créateur.
- Il ne s'éveillera pas car il a trop peiné.
- Oh! Il vous a tous raté vous l'avez exténué, et son seul chef d'œuvre une fois achevé, malheur ait voulu que lors de son trépas ; envol, dernière courbe qu'un artiste puisse tracer ; son bras pour s'accrocher, sur l'œuvre, posa le drap.
Ce chef d'œuvre est une femme, peut-être brune ou blonde, il s'agit bien d'une dame, peut-être dame Joconde. Ici réside le drame d'une gardienne de la Paix, celle de cette flamme que l'on nomme liberté. Funeste le sort qui s'y est acharné car si l´œuvre est une femme, on ne peut la voiler.
Parmi tous ces brouillons dont l'un je semble être j'imagine, je perçois de cette œuvre une mèche. Et déjà il me semble que mon cœur est conquis. Aurais-je entraperçu un bout de paradis ?
L'odeur environnante des palettes séchées, ces senteurs enivrantes qui survolent l'atelier et d'autres sensations me laissent l'envisager.
Mais alors pourquoi sur si bel avenir, une étole fut jetée .Enfin !!!! Qui peut bien retenir cette œuvre emprisonnée? Me ferez-vous donc croire qu'un tel tableau de maître on ne puisse le voir, il n'a droit d'apparaître .
La réponse m'entoure, elle repose au plancher. Mes semblables déchirés dans ce champ de bataille : les esquisses, les projets, les œuvres inachevés et ces autres tentatives, ébauches de petite taille, nombreux ont décidés, on ne sait de quel droit, jalousement décrétés l'existence d'une « loi ». Elle régirait notre œuvre dont elle fait état en disant d'elle je cite « Au voile on la liera »
- Taisez-vous donc vous tous tous brouillons que nous sommes !!
L'Œuvre de toute une vie un peintre ne cacherait pas. Il faut que je le voie, où est donc notre homme ? Qu'il vienne contredire et rejeter cette loi, que cesse l'impensable, qu'il retire ce voile, que jaillisse le cadre et toute sa beauté.
Qu'il éblouisse mes yeux avec son étoile et tous ainsi enfin vous verrez sa clarté.
Mais il dort semble t'il, fatigué du labeur. Il faut ouvrir les yeux d'un si noble créateur.
- Il ne s'éveillera pas car il a trop peiné.
- Oh! Il vous a tous raté vous l'avez exténué, et son seul chef d'œuvre une fois achevé, malheur ait voulu que lors de son trépas ; envol, dernière courbe qu'un artiste puisse tracer ; son bras pour s'accrocher, sur l'œuvre, posa le drap.
Ce chef d'œuvre est une femme, peut-être brune ou blonde, il s'agit bien d'une dame, peut-être dame Joconde. Ici réside le drame d'une gardienne de la Paix, celle de cette flamme que l'on nomme liberté. Funeste le sort qui s'y est acharné car si l´œuvre est une femme, on ne peut la voiler.
