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Mes oreilles glissent
Sur les cordes de leurs guitares
Qui ronflent et crissent.
Ils ont mon âge ; moins pour la plupart
Mais l'émotion reste intacte et s'écoule.
Leurs voix d'enfants s'élèvent
A travers les cris de la foule
Et agissent en moi telle la vive sève
D'un jeune arbre sur les plaies
De ma vieille écorce abîmée.
C'est un beau slow...
Sur les cordes de leurs guitares
Qui ronflent et crissent.
Ils ont mon âge ; moins pour la plupart
Mais l'émotion reste intacte et s'écoule.
Leurs voix d'enfants s'élèvent
A travers les cris de la foule
Et agissent en moi telle la vive sève
D'un jeune arbre sur les plaies
De ma vieille écorce abîmée.
C'est un beau slow...
