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Pris dans l'ocre de la tourmente
Les pieds baignant dans le sang,
Tes oliviers, Van Gogh
Seraient-ils une sinistre prémonition?
Serais-tu Prophète parmi les prophètes
Qui du haut du mont des oliviers
Regardent, impuissants
L'arbre sacré qu'on mutile
Enfermant dans un cercueil de plomb
Ses rameaux frémissants.
FETHI, le 7 janvier 2009
