Le banc

Il me souvient du banc où nous avions coutume
De nous poser, du temps béni où je t'aimais
Et ivre comme je ne serai plus jamais
Je t'agrippais plus fort que le siège au bitume.

Aux ivresses d'antan succèdent l'amertume
Et à moi qui peu à peu vers la mort m'en vais
Ne reste de l'amour que le portrait mauvais
D'un banc vétuste et vide au milieu de la brume.