LE GUITARISTE

LE GUITARISTE

Au vieux “ Café des Arts ”
Il y a, comme c’est bizarre,
Une vieille guitare,
Qui traîne dans un coin.

Les cordes sont cassées
La musique est brisée
Suspendue à un fil
S’affaire une araignée

Qui enferme en sa toile
Des souvenirs d’antan
Quand l’enfant de la balle
Jouait pour les passants.

Qu’es-tu donc devenu ?
Musicien de passage
Serais-tu un voyou
Ou es-tu resté sage ?

S’il y a dans ta vie
Un petit brin d’amour
J’en suis certaine alors
Ce n’est pas pour un jour.

J’aimerais te retrouver
Oh ! Toi mon chérubin,
Revoir tes mains fines
Tes doigts de musicien…

Ta guitare est ici
Silencieuse elle t’attend
Ne la laisse pas mourir
Sous la poussière des ans.

Et puis il y a moi,
Celle qui t’a tant aimé.
Le vibrato du cœur
Est un peu fatigué…

Ne restent sur ma table
Que des feuilles de buvard
Mes plumes sont rouillées
Mon encre est bien trop noire

Elle coule à flots
Sur ma vie pathétique
J’appelle à mon secours
Mon prince et sa musique

Nous pourrions tous deux
Sur les quais de la Seine
Nous promener un peu
Et respirer l’haleine

D’un Paris poétique
Quand le printemps revient
Et qu’au coin du boulevard
S’égaient des musiciens.

Mais je suis seule ici
Dans ce “ Café des Arts ”
Ta guitare en son coin
Absorbe mes regards.

Je vais alors la prendre
Pour l’emmener chez moi
Et la mettre à l’abri
Dans un écrin de soie.

Si tu passes par là
Je te laisse mon adresse
Madame “ Cœur sensible ”
Habite sous les toits
Dans la rue des poètes
Où elle attend son roi.


Marie JOLIVAL