Lapsus Blog

C’est petite chose un poème,C’est un fragment de temps voléSur l’étal bleu d’un ciel bohème. Ce sont trois mots d’instant frôléPar la tristesse ou la tendresseFace au jour gris, froid, désolé. Tu la connais, toi, la caresseDu vent léger ou du soleil,Petite chose et grande ivresse...

Tout poème s'écrit en dédicace,De mots abandonnés au souvenir,Mais l'attente d'Argos* ne peut finir,La mémoire est une île où tout s'efface. Vieil aède, ta voix, jamais ne lasse,Ton verbe est bel et doux à retenir,D'un éclat franc que rien ne peut ternir,C'est le poil noir et dru d'un chien de chasse. La m...

Pour respirer le vent des matins de la terre,On veut mettre à ses pieds les semelles du temps,Courent les jours, courent les ans,Courte est la vie et solitaire. De nos traces au sol, il ne restera rien,L'herbe a peu de mémoire et bien plus que la pierre- Tout est oubli, tout est poussière -Du pas léger qui n'est pas sien. C'est la loi...

Ce texte est un écho au livre "Dans les forêts de Sibérie" que Sylvain Tesson a consacré à ses six mois d'isolement sur les berges du lac Baïkal. L'auteur n'était d'ailleurs pas si seul que cela : il était venu accompagné de livres de tous horizons, de ses cigares et surtout, de sa vodka. Un livre enivr...

C'était sous Mazarin, autant qu'il m'en souvienne,Les siècles ont passéSur les salons poudrés – parfums de MadeleineEt de biscuit glacé. Elle était Scudéry, Sappho pour le poèteOu l'homme de l'esprit,Le samedi surtout était un jour de fêteQue l'on pleure ou qu'on rit. On se sentait perdu sans la Cart...

Pourquoi je vous aime, madame ?L'herbe ou le vent ne savent pasSi l'incendie ou si la flammeSont les gauchos fous des pampas,Si la moisson ou la récolteSont les raisins de la révolte. L'éclair au ciel peut se signer,Plus lumineux que toute église,L’œil en vitrail peut bien clignerSur la lueur jamais permise ;Qui donc saurait...

Aveugle, où donc est ta viole ?Laisse tes doigts tenir l'archetEt chante nous l'air qui consoleNe pesant rien au trébuchet. Tu ne vois pas cette hirondelleDonner tournis au franc soleil,Mais ta chanson, crois nous, recèleL'éclat d'un or sans nul pareil. Prends donc pitié pour le marchand,Mains dans la soie ou dans l'étoffe,Mo...

La vigne sur le mur ne porte pas de fruitsMais s'accroche à la pierre, usée et centenaire,Pour porter sa langueur, sans murmures ni bruits,Compagne de fatigue et d'âme douce-amère.La musique qui vient chante moins qu'un canonMais s'accroche au soldat, d'un cœur inconsolable,Pour chanter sa tristesse au vol du gonfanon,Compagne d'i...

Où sont passés les tisserands des mots,Des mots de joie ou des mots de tristesse,Des mots de pierre ou des mots de caresse,Des mots de vieux ou des mots de marmots ? Passe le temps, bien mieux que la navette ;Tisser les mots, c’était plus qu’un métier,Qu’un peigne fin – demandez à GautierSi son ensouple ign...

Le pas de l'autre,Quel est le vôtre ?Pas de l'amante ou de l'amant,Vif et léger au cœur qui lance,Rien ne subsiste et le silenceEst le sceau noir sur tout serment.Pas de l'enfant fuyant l'enfance,Rebelle et fier comme une offense,Ô ma mémoire, ô cœur qui ment !Le pas de l'autre,Pas de l'apôtre,Damas est loin de tout chemin,...