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Toutes ces routes, ces détours, cette vilaine errance.
Elle est là, devant moi, poings posés sur les hanches.
Une bossa, passe, légère dans le soir attiédi,
Moça differente ; ah la jolie cédille !
Elle est Mona Lisa, les autres sont vilaines,
Sa voix, oui forte et douce comme un vers de Verlaine.
Un léger mouvement de sa main, nous volons,
Survolons les eaux calmes des eaux fortes de Folon.
Nous volons des instants pour être tous les deux,
Place des Ternes, terminus, direction la rue Bleue.
Elle est là, devant moi, poings posés sur les hanches.
Une bossa, passe, légère dans le soir attiédi,
Moça differente ; ah la jolie cédille !
Elle est Mona Lisa, les autres sont vilaines,
Sa voix, oui forte et douce comme un vers de Verlaine.
Un léger mouvement de sa main, nous volons,
Survolons les eaux calmes des eaux fortes de Folon.
Nous volons des instants pour être tous les deux,
Place des Ternes, terminus, direction la rue Bleue.
