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Cher Philibert,
Ce jour marque le soixantième de ton départ de Dublin. Je te remercie de m'avoir laissé ton adresse. Mais, fidèle à ton habitude, tu l'avais dissimulée dans un endroit où seule la chance permettrait de la découvrir. Toi qui pense toujours en manquer, voici pour une fois que tu te trompes. Tout à mon ravissement.
Ruth demande souvent de tes nouvelles. Cet après-midi au stade lui à laissé des souvenirs fabuleux et des sourires plein les yeux. N'hésites pas à nous écrire à défaut d'oser nous téléphoner.
Le petit bois est toujours sous la pluie ces derniers temps,
Amitiés,
Barbara
Philibert est rentré. Encore possédé par les images de tout à l'heure, il a décacheté cette lettre et la parcoure une première fois sans chaleur, sans émotion. C'est à la signature qu'il comprend qu'il faut relire.
Et Philibert ne sait même pas se concentrer.
Se laissant glisser dans le fauteuil près de la copie de Dali, il reprend au début, il sourit. L'Irlande est un pays magique. Son escapade de quinze jours fut une éclaircie. Un moment pris sur le temps, arraché à l'infâme habitude des jours. Même un stade empli de vociférations l'avait conquis, lui avait donné un peu de folie, une chaleur dans le sang qui guide la déraison. Anesthésie de la conscience qui permet l'autopsie du désir et dévoile du pire tout ce qui fait l'envie.
Et Philibert ne sait même pas... ou plutôt si, Philibert ne le sait que trop bien.
Fin de la première partie
Ce jour marque le soixantième de ton départ de Dublin. Je te remercie de m'avoir laissé ton adresse. Mais, fidèle à ton habitude, tu l'avais dissimulée dans un endroit où seule la chance permettrait de la découvrir. Toi qui pense toujours en manquer, voici pour une fois que tu te trompes. Tout à mon ravissement.
Ruth demande souvent de tes nouvelles. Cet après-midi au stade lui à laissé des souvenirs fabuleux et des sourires plein les yeux. N'hésites pas à nous écrire à défaut d'oser nous téléphoner.
Le petit bois est toujours sous la pluie ces derniers temps,
Amitiés,
Barbara
Philibert est rentré. Encore possédé par les images de tout à l'heure, il a décacheté cette lettre et la parcoure une première fois sans chaleur, sans émotion. C'est à la signature qu'il comprend qu'il faut relire.
Et Philibert ne sait même pas se concentrer.
Se laissant glisser dans le fauteuil près de la copie de Dali, il reprend au début, il sourit. L'Irlande est un pays magique. Son escapade de quinze jours fut une éclaircie. Un moment pris sur le temps, arraché à l'infâme habitude des jours. Même un stade empli de vociférations l'avait conquis, lui avait donné un peu de folie, une chaleur dans le sang qui guide la déraison. Anesthésie de la conscience qui permet l'autopsie du désir et dévoile du pire tout ce qui fait l'envie.
Et Philibert ne sait même pas... ou plutôt si, Philibert ne le sait que trop bien.
Fin de la première partie
