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Sur le retour des jours, la nuit apporte son écrin de chaleur ; de larmes chaudes sur les joues ; de regrets et de mélancolie, de pages tournées et de photos jaunies. La pluie glisse sur les vitres ternies, et la vie passe. Ma vie passe. Des joies d'hier, si brèves, il ne reste qu'un sentiment d'inachevé, un acide agressif qui pique le coeur et serre la gorge. Et dans la tête, comme le feu de la forge. Un jour de plus. Un jour de plus devant ton image, sans voix.
Que convient-il de faire quand plus rien ne convient ? Des milliers de pas dans la cellule de cette médiocre existence. Des milliers d'instants sans avenir, des milliers d'images perçues par des yeux noyés de la pâleur du coeur. Sans résistance. Adossé au passé, accroché aux effluves du printemps. J'attends toujours le vent, le même qui chantait dans nos mains quand nous marchions ensemble sur ces petits chemins. Un grand et violent coup de vent, comme on déchire une lettre qui ne trouve pas ses mots, comme on retire du cadre une vieille photo... A suivre.
Que convient-il de faire quand plus rien ne convient ? Des milliers de pas dans la cellule de cette médiocre existence. Des milliers d'instants sans avenir, des milliers d'images perçues par des yeux noyés de la pâleur du coeur. Sans résistance. Adossé au passé, accroché aux effluves du printemps. J'attends toujours le vent, le même qui chantait dans nos mains quand nous marchions ensemble sur ces petits chemins. Un grand et violent coup de vent, comme on déchire une lettre qui ne trouve pas ses mots, comme on retire du cadre une vieille photo... A suivre.
